Nada

He pasado demasiado tiempo en una burbuja; en una burbuja horrible y medicamentosa encerrada en una negra caja negra enterrada en el hondo pozo hondo de la depresión. El enésimo maldito editor rechazó con distante elegancia mi libro. Nadia se fue, desapareció; hacía demasiado frío en la tundra. El borde del oscuro pozo oscuro estaba demasiado cerca, era demasiado tentador. Nada, nadie ni Nadia podía hacer nada ni nadie ni Nadia por mí. Sucumbí. Soy demasiado débil, demasiado imbécil. Caí.

Como los malos turrones malos, volví a casa por navidad. Solo. Nada traía de París, nadie, Nadia: una despedida en alfabeto cirílico en un absurdo pedazo de foto absurda; la absurda carta de rechazo de la enésima editorial; mi libro de mierda; tres libros delirantes; una absurda vida inútil... Mamá me abrazó en el andén. Niño, mi niño... Un muñeco roto. Me llevó a la clínica; pagó las visitas del doctor, pagó las pastillas de colores. Y me abandonó de nuevo en mi apartamento vacío, en mi refugio triste, en mi trinchera salvaje, en mi negra tumba negra... Estuve demasiado tiempo despierto. Tomaba mis pastillas de colores, miraba fotos de Nadia y de Ella, comía poco, corregía mi libro de mierda, leía mis libros delirantes, miraba estúpidas pelis porno, me masturbaba con violencia, vegetaba.

Al cabo de unos meses, de unas cuantas sesiones con el doctor, de unas cuantas docenas de pastillas de colores, me atreví a bajar solo a la calle. Recorrí calles, bajé al metro, tomé el autobús, llamé a teléfonos, olvidé París y olvidé Rusia, me perdí en mi ciudad, escapé del laberinto... En una librería conocí a una chica «tellamo»; una de esas chicas tontas y guapas, tan distinta de Ella, tan distinta de Nadia, tan «tellamo»: una chica para follar y un día de estos te llamo, cuando tenga otra vez ganas de follar te llamo; una chica guapa y tonta, que iba a las exposiciones del Macba y del CCCB, que leía a Lucía Etxebarría y a todos esos suecos insoportables, que flipaba con Woody Allen y que tarareaba canciones estúpidas de estúpidas cantantes estúpidas... Una tellamo. Apunté su teléfono en mi teléfono.

Los hombres somos un pene y un par de testículos.

El resto es literatura, humo, nada.

servido por fryslan 7 comentarios compártelo

Nabí 2008

Solo
triste
cansado
viejo
ciego
desalmado
ruina
negro
regreso
a la ciudad maldita
maldita su estirpe
maldito entre los tristes
maldito entre los malditos

Escribo
en un viejo cuaderno escolar
con tinta verde
escribo
es un decir...

El corazón una piedra
y mañana...

Mañana
me espera
el hambre
la sed
la lluvia
la maldita lluvia
la guerra
y una inútil certeza.

Llevo conmigo
en la vieja mochila
vieja
un puñado de balbuceos
un pasado
un cuaderno
una triste canción triste
un paquete de pañuelos
un par de libros
una inútil certeza
una jodida caricia de muerto
una mierda...

La vida mancha
embrutece
cansa
vieja

Escribo
es un decir...

servido por fryslan 1 comentario compártelo

Aviso

Aviso

(la primavera ha venido
y nadie sabe cómo ha sido...)

Después de la calma, la tormenta...

Y vino sin avisar
y me encontró abismado;
abismado en los abismos queridos de los libros,
abismado en los abismos deseados
de los abismales escotes de las muchachas,
abismales, avisadles, avisadme, abismadme...

Y el que avisa y se abisma no es traidor...

Vino sin avisar, pues,
y me pilló abismado y desavisado, el abismo
abismal de los abismos abismales,
los abismos queridos, los abismos deseados,
los abismos sudados, los abismos desodorados,
abismales, abisales, avísales, avispadles...

Cómo una palabra, cómo un pedazo de piel
nos arroja al abismo. Sin aviso.
Y el que se abisma no es traidor: avisa.

Toda la literatura en mis manos
todos los abismos en mis ojos
tantas manos para leer
tantos ojos para acariciar...

Los avisos abismales, abisales, avispadles...

Avisadme. Tengo el coraje suficiente.
Para abismarme en los abismos,
para avisparme en los abismos
para fenecer en los abismos abismales,
sin aviso.

Avisadme.

Después de la calma, la tormenta....

servido por fryslan 1 comentario compártelo

Poesía

El amigo Subal postea —me encanta la palabra, que he aprendido en los blogs y que no está en los diccionarios; me encantan las palabras que no están en los diccionarios, aunque son un peligro para mi trabajo de guardián de las esencias patrias de los diccionarios y las gramáticas— hoy acerca del precio abusivo de los libros de poesía. Es cuento largo, este. Pero yo creo que ocioso. Los libros de poesía no se deben comprar. Con dos excepciones: los libros de los amigos y las antologías u obras completas de autores con una obra en firme, que gusten, claro. Los libros de los amigos por eso, porque son de amigos, y la amistad es eso: una manera de malgastar el dinero. Y las antologías u obras completas, porque en teoría recogen o los mejores poemas o todos los poemas de un poeta que ya ha demostrado suficientemente su valor, en teoría.

Los libros de poesía se pueden leer en las librerías sin que nadie te moleste. E incluso, si contienen algún poema que entusiasma, se pueden copiar tranquilamente. Si te gustan todos los poemas, o la mayoría, puedes tirar el dinero y comprarlo. Y si no, lo tiras en una novela o un ensayo, que por lo menos te entretendrá unas cuantas horas. Ni los libros de los amigos ni las antologías u obras completas se pueden leer en las librerías. Los libros de los amigos, por respeto a la amistad; las antologías u obras completas, por su grosor, si son como dios manda, si es que dios manda algo, a pesar de que algún poeta avispado ha publicado una antología de su obra, después de «una profunda revisión», en un volumen de un pliego con cuatro poemas. Pero eso es tener, además de una obra poco interesante, mucha cara.

En fin, no compren libros de poesía; no tiren su dinero.

servido por fryslan 3 comentarios compártelo

A veces...

A veces me gustaría saber escribir así.

servido por fryslan 1 comentario compártelo

Poseído

Un poema de Gabriel Ferrater:

POSSEÏT
Sóc més lluny que estimar-te. Quan els cucs
faran un sopar fred amb el meu cos
trobaran un regust de tu. I ets tu
que indecentment t'has estimat per mi
fins al revolt: saciada de tu,
ara t'excites, te me'n vas darrera
d'un altre cos, i em refuses la pau.
No sóc sinó la mà amb que tu palpeges.

Versión aproximada: Estoy más allá de amarte. Cuando los gusanos / hagan una cena fría con mi cuerpo / encontrarán un regusto de ti. Y eres tú / que indecentemente te has amado por mí / hasta el desorden: saciada de ti, / ahora te excitas, te me vas detrás / de otro cuerpo, y me rehúsas la paz... / No soy sino la mano con que tu tanteas.

servido por fryslan sin comentarios compártelo

mayo en abril

MAYO

Déjame mirarte a los ojos.

Quiero saber cómo estás.

Rainer W. Fassbinder

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor de ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

© Kirmen Uribe
© de la traducción: Kirmen Uribe / Gerardo Markuleta

www.susa-literatura.com

servido por fryslan sin comentarios compártelo